ANUNCIO CALLEJERO: "PONGA UNA CÁRCEL GUAY EN SU VIDA"

“Ponga una cárcel moderna, muy guay, en su vida. Rechace imitaciones”, como suele decir mi marido, que es asesor financiero de una famosa agencia de publicidad, indica una vecina en el bar del barrio.

"Guay del Paraguay", canta la sobrina de la peluquera.

Calle, calle, es una vergüenza, es humillante que vengan los belgas a pedirnos explicaciones sobre las cárceles españolas, ¡a nosotros, qué se han creído!, exclama la cuñada del dentista.

La hermana del informático lee en el móvil un titular de lavanguardia.com: El ministro de Asuntos Exteriores y de Cooperación, Alfonso Dastis, ha afirmado este viernes que la prisión a la que "se va a enviar" al expresidente de la Generalitat, Carles Puigdemont, "cuando venga" a España "reúne todas las comodidades que, no ya solo los presos, sino que muchas personas quisieran disfrutar”.

Ah, ¿pero ya ha sido juzgado?, no lo sabía, dice la hija de la bibliotecaria.
No, mujer, será una hipótesis de trabajo, no líemos más las cosas, añade la vecina taxista que fiscaliza en el bar.
Oscar Wilde escribió La balada de la cárcel de Reading, donde estaba encerrado por inmoralidad amorosa, según la moral y la justicia de la época, recuerda la librera del barrio.

Y seguro que no tenía las comodidades de las nuestras, añade la cuñada del dentista.

Pobres bardos, ¿qué se hicieron / de aquellas imaginarias “cárceles de amor”, / y no éstas, confortables, pero ciertas?, se lamenta el poeta romántico del barrio.

¡Otro titular de prensa!, anuncia la vidente del barrio: Difunden una broma telefónica en la que dos humoristas rusos, que simularon ser del Ministerio de Defensa letón, aseguran a Cospedal que Puigdemont es un espía ruso.
¡Otra pica en Flandes!, grita un desconocido.

¡Entre bandas de música escocesas, rusas, letonas, belgas y flamencas, andamos apañados y bien bailados!, apunta el humorista.
¿También haber promoción de apartamentos turísticos en cárceles y fábricas del mediterráneo?, pregunta un turista curioso, de Finlandia.

¡Marchando, un carajillo de “JB”!, exclama la dueña del bar.
La nieta del anarquista hace ya unos días que anda desaparecida y no viene por aquí, apunta la vidente del barrio.