REBELIÓN EN LA GRANJA DEL GRAN PODER, Y UNA ROSA MARCHITA

El humorista del bar se sube a una silla y estrena un monólogo breve para la clientela del bar:

"Yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos. ¿Quién? ¿Cómo?

Baja Dios, con sus cohorte de ángeles dimitidos, y exhorta:

Aquél, cuyo nombre no debéis pronunciar en vano, aquel es la nueva reencarnación en funciones, pecadores, absteneros de más blasfemias y adoradle como a mí. Palabra de Dios.

Pero ya nadie cree en los dioses ni en sus palabras.

En medio del bochorno del público y la santa comunión de los medios, Dios, impotente, anuncia a los periodistas que él en realidad no es Dios, y que, en todo caso, sólo ha sido un Dios en funciones. Acto seguido, tragándose la palabra y sacando la lengua a los micrófonos y cámaras, definitivamente grotesco, hace mutis por el foro.

Entre decorados goyescos, al fondo del escenario, suena el canto final, un canto metálico, como un ruido estridente y monótono de cigarras o de navajas afiladas, sedientas de sangre, de poder."

Aplausos, silbidos, risas, abucheos, ruido y furia, alguien quiere agredir al humorista, pero se interpone la dueña del bar entre él y los clientes violentos, que dan vivas al Dios en funciones y su descendencia terrenal. Por detrás, aparece la nieta del anarquista, da unos pasos y entrega una rosa marchita al humorista del barrio.

Se acabó la función, punto final, dice la dueña del bar, aquí paz y después gloria, o lo que sea, añade.