BOLEROS Y MAMBOS PARA NOVIOS DESPECHADOS

"Depende, depende..., no, / que ya soy mayorcita e independiente", canta la sobrina de la peluquera.
Niña, querer ser independiente en un mundo globalizado en que todos dependemos de los globalizadores, ¿no es una canción pesada y ridícula?, pregunta la cuñada del dentista.

No merece la pena serlo, querida, responde la fiscal del barrio, y mucho menos cuando el hecho de intentarlo ya es de por sí dependiente y sujeto al derecho del más fuerte y poderoso, del cual toda justicia depende.

Depende, todo depende, como cantar Els segadors, salta y dice la nieta del anarquista. Porque si tenemos una cámara de TV delante y nos graban, como le ocurrió al filósofo Rubert de Ventós en la Plaça Sant Jaume, luego nos verán cantándolo en algún telediario y siempre habrá algún periodista que nos lo recrimine y diga, sintiéndolo mucho, que los filósofos no deben ser sentimentales y cantar canciones populares.

"Depende, depende...!", canta también la hermana del informático. 

Si cantas canciones de verano o de invierno o el himno de la selección nacional de fútbol, no creo que nadie te lo recrimine, aunque aparezcas con la boca abierta en todos los telediarios, dice la hija de la bibliotecaria.
Chica, que el himno que dices del fútbol no se puede cantar, por falta de letra!, apunta la dueña del bar.

Ah, no lo sabía, contesta la hija de la bibliotecaria, sorprendida. Bueno, si no cantarlo, pues silbarlo, que para el caso es lo mismo si se afina bien y no te independizas del tema melódico central, como decía un exnovio de mi madre, cantante de boleros.

No se pasen, queridas, que hay una letra estupenda del poeta José María Pemán, de 1928, y otra cosa es que no se quiera cantar en público, explica la cuñada del dentista. De todos modos, si te independizas de la melodía y te inventas la letra, ya se sabe, caes en eso del jazz, y entonces ya no hay quien pare el libertinaje musical, añade.

Bien dicho!, afirma la fiscal del barrio. Si rompemos los cánones, todo está permitido y el desbarajuste es general en toda la orquesta, cada uno tocando por su lado y destrozando la unidad del discurso musical, que ya no hay quien siga y pueda silbarlo.
Lo mismo ocurre con esos experimentos poéticos que no quieren depender de la rima y se entregan a un ritmo mal sincopado, desafinado, indica el poeta romántico.

Como en el Camp Nou, que se independizó el pito y sonó otra melodía!, salta, ríe y silba el humorista del barrio.
Y Felipe González tocando el pito y la flauta en la orquestina de árbitros del mambo!, anuncia la hermana del informático.

"Corre-ve-iii-dile, que es-to es Al-ba-nia-, correveidile!", canta la cuñada del dentista.

Señoras y señores, entre cintas de vídeo, cantos de filósofos, políticos del mambo tocando el pito y periodistas tocando la flauta, esto, señores, parece un carnaval de verano!, exclama el politólogo del bar.

“Ayer tarde en TV3 vi llover, / y cantando estabas tú...”, que diría el poeta, canta el humorista del barrio.

Y lo que nos espera, la lluvia que nos espera ..., y sin vender un puto libro!, salta y dice la librera del barrio, muy suelta esta mañana.

Pero siempre nos quedará la poesía, independientemente de los planes de agentes y editoriales, independientemente!, advierte y reitera el poeta romántico.

Y el humor, señores, el humor, con independencia de los empresarios de teatro y circo, con independencia!, añade el humorista.
"Depende, depende...!", repite el eco.