POETAS FRENTE A "LA MODELO"

Fotografías: Janet Xirgu y Antonio Pérez Camacho

Nueva acción poética en la calle (“una pintada efímera de veu” como indicaba el poeta Jesús Aumatell en el cartel de la convocatoria de Acció Poètica Urbana), que tuvo lugar el sábado por la mañana al mediodía, esta vez frente a la cárcel “Modelo” de Barcelona. La lectura de poemas se hizo en la encrucijada de la Avda. Tarradellas / Calle Nicaragua, ya que estaba prohibido llevarla a cabo en la misma acera que circunda la cárcel, y en modo alguno se hubiera podido utilizar la cámara de vídeo para filmar el acto. En los primeros instantes de la lectura hubo un momento de duda cuando alguien vio a dos “mossos d'esquadra” que transitaban por la acera prohibida, pero no hubo ninguna advertencia policial y siguieron calle abajo. 

Esta acción poética urbana reivindicaba el espacio del centro penitenciario “La Modelo” para usos culturales y sociales de la ciudad en el momento en que, por fin, sea trasladada a otro lugar según el proyecto urbanístico previsto y no cumplido desde hace demasiado tiempo.

Participaron en la lectura, rodeados de transeúntes y ciclistas que subían y bajaban por el paseo de Avda. Tarradellas, los poetas Òscar Rocabert, Jesús Aumatell, José Florencio Martínez, María de Luis, Francesc Cornadó y Albert Tugues, más otros lectores que se fueron sumando al acto poético y reivindicativo, leyendo poemas propios y de otros poetas como Joan Vinyoli, Màrius Torres, Miquel Bauçà, Jaume Sisterna, Jordi Domènech, Víctor Verdú, Roser Iborra, Jordi Guardans, Manel Queralt... 

Una de las participantes, que fue monitora de Cursos de Encuadernación en “La Modelo”, leyó textos de los internos que colaboraron con sus poemas y dibujos en la edición de una plaquette, Grafías, publicada en los Talleres Tipográficos del mismo Centro Penitenciario, en 1981.

También se recordó especialmente al poeta Jaume Sisterna, fallecido hace unos días, leyendo algunos de sus poemas y contando algunas anécdotas.

SELECCIÓN DE TEXTOS LEÍDOS

SEMPRE FAIG...

Sempre faig

l’última ronda
en companyia
de ningú
i com més sol
millor.

La solitud
és una beguda
que no es pot repartir
com les dues meitats
de la llimona
que em posen al got.

Tota per a mi.

Jaume Sisterna

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LA GANANCIA

Nunca te rindas.

Vuélvete del lado

donde antes veías la veleta

que te hacía creer en el último grito

del gallo de los bosques.

Entra

mar negro adentro y baja hasta el fondo.

Cuando subas, coralero, y te hayas sacado

la pesada escafandra

te habrás ganado una mar lisa

y el vuelo de la negra gaviota.

Joan Vinyoli (Trad. María de Luis)

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CLIVELLS

T’has hagut d’empassar un mot,

com t’obliguen a fer-ho sovint,

és un oli amarg o un codony verd de mal pair

que deixa senyals evidents a la llengua.

No has pogut cridar ni escopir la fel

i t’has mossegat el llavi, gesticulant.

Les dents són interjeccions que marquen els llavis

que es ressenten del mossec i arriben a clivellar-se.

Amb la llengua senyalada i amb el llavi tallat

se t’altera el lliure flux de les paraules

i t’has d’empassar més mots, fins a callar.

Vindrà el dia que per exclamar-te aixecaràs oceans de silenci

i per evitar els clivells sagnants a les aixelles

caldrà que els aixequis amb un ganivet a la mà.

Francesc Cornadó (de Doble tall)

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EL COMBATE DE LOS POETAS

¿Qué esperas espíritu

tenso igual que un arco?

    Joan Sales, Amarint

Poetas, como el arquero que se dirige de entre los muertos

y, tensando su arco, aún espera vencer,

en el combate oscuro por nuestra redención

tensamos nuestros arcos con un supremo esfuerzo.

Condenados sagitarios, nuestra alma tensa

doblegamos. Es la cuerda dolorosa que se tuerce

y salda, bajo los dedos implacables y fuertes

el vuelo de las flechas con su sufrimiento.

Cuanto más duro sea el brazo y más potente el puño,

más lejos llegarán los ágiles proyectiles

y más dorado será el vino de la victoria.

Y de nuestro espíritu, distendido igual que un arco,

los versos volarán con un impulso tan largo

que se perderán en el cielo inútil de la gloria.

7 de abril, 1937

Màrius Torres (Trad. María de Luis)

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Las prisiones se construyen con piedras de la Ley, los burdeles con ladrillos de la Religión.

William Blake, Proverbios del infierno (trad. Enrique Caracciolo)

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LA BALADA DE LA CÁRCEL DE READING

IV (Fragmento)

Pues ya no había fosa alguna

donde un gran hoyo se abría;

tan sólo un pedazo de tierra y fango

junto al feo muro de la prisión

y un montoncito de ardiente cal

que era la mortaja de aquel hombre.

Poco hombres pueden presumir

de la mortaja de ese desgraciado;

¡reposa bajo el patio de una cárcel,

desnudo para más vergüenza,

con los grilletes en los pies,

envuelto en una sábana de fuego!

Y todo el tiempo la ardiente cal

devora su carne y sus huesos;

se come de noche el endeble hueso

y de día la carne tierna,

por turnos la cane y el hueso,

el corazón sin interrupción.

Oscar Wilde (trad. Mª. Ángeles Cabré)

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SI JA NO EM TROBÉS VIVA...

Si ja no em trobés viva

quan arribi el pit-roig, amb corbatí

vermell, deu-li una engrina

de pa, i penseu en mi.

Si no us dono les gràcies

perquè ja m'he adormit,

heu de saber que ho provo

amb llavis de granit.

Emily Dickinson (trad. Marià Manent)

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EL MONJE ENFERMO DE AMOR

Me afeité la cabeza

Me puse un hábito

Duermo en el rincón de una cabaña

a dos mil metros de altura en una montaña

Esto es deprimente

Lo único que no necesito

es un peine.

Leonard Cohen, El libro del anhelo (trad. Alberto Manzano)

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MI SUEÑO

He aprendido algo.

He aprendido a construir un castillo

donde las paredes no son frías

y rebosan de verdad.

Se respira amor y todos sonríen

y pueden ser reyes.

Se respira amor y todos cantan

a la amistad.

Pero, repentinamente, todo se esfuma.

Es que... he despertado.

Amanda (de la plaquette Grafías, publicada en los Talleres Tipográficos de “La Modelo”)

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CUÁNTO TIEMPO...

Cuánto tiempo en la oscuridad transcurrido

para salir de repente a la luz

de tus bellos ojos soñados.

El deseo de perderme en su fondo,

ese deseo tan acuciante. !Qué fácil!

Luz, luz en tus ojos, en tu alma,

en la carne de tu cuerpo amado,

largamente añorado entre las tinieblas

del tiempo perdido.

Tiempo de cemento ciego

sólo has pasado por los sueños.

Arturo (de la plaquette Grafías)

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LA ESPERA

Era una mujer que se consideraba un estorbo, un trasto inútil, viejo, una cosa que sobraba.
A las diez de la noche de cada martes bajaba a la calle con un

taburete y se sentaba a esperar el camión de los trastos viejos, a ver si esta vez la iban a recoger, se decía.
Pero los del camión tampoco esta vez la recogerían y se la llevarían. Ni la veían siquiera.
Entonces, volvía a su casa, subía con el taburete por la escalera, y esperaría hasta el próximo martes, a las diez de la noche, que volvería a bajar a la calle a esperar el camión de los trastos viejos. Porque ella, aquella mujer, era una cosa que sobraba, que estorbaba.

Albert Tugues

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NO...

No ets home i cavall, ets un centaure.

No ets dona i arbre, ets dona amb arrels.

No cacis papallones: són flors amb ales.

No trepitgis flors: són papallones quietes.

Tens cor de núvol: expandeix-te.

Tens dits de pluja: plou.

Tu ets jo, jo sóc tu.

Som cavalls i flors, papallones, herba.

Som vius, som morts.

Som temps, miratge.

Si pateixes, pateixo, moro amb tu.

Si pateixes, vull saber-ho.

Si gaudeixes, és amb mi, també.

Si et fereixo, sagno.

Si m’oblides, no sóc.

Si calles, crido.

Som vius, som morts.

Tenim peus d’herba,

ens calcem muntanyes,

renillem i parlem:

som centaures.

Volem als bassals,

som mirall,

nedem als núvols,

som sirenes

i pols del camí

i alè d’estrelles.

Grans i petits,

so i silenci,

camí de formigues

o oceans de boires,

estams i pedres,

baixem pous

i passem ponts, som ponts

i pous: fondària

de pensaments,

ponts de paraules.

Roser Iborra

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RUNA

Mira, jo sóc una paret. Els pares van alçar-la

maó sobre maó fins a la mida

que veus, una paret de casa humil.

Fixa’t com es clivella,

com va esfondrant-se a poc a poc amb sord,

feixuc estrèpit.

Però ja a terra tot,

amb mans obertes de paraula,

nit rere nit,

pacientment plego la runa

i novament edifico.

Joan Vinyoli, Encara les paraules (1973)

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TOT SEMBLA...

Tot sembla ben senzill. Quatre parets

fan una casa. Un home i una dona,

un fill. Una taula, quatre cadires,

i un llit per dormir, néixer, morir.

Tot sembla tan senzill, si fos així!

Montserrat Abelló, de Paraules no dites (1981)

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AL FONS...

al fons d’aquell pati

la boira no deixa veure

la corda de penjar-te

i pels vidres entelats

d’aquell aparador

l’aigua cau tacada de sang

Jaume Sisterna, de Home enlloc (Emboscall, 2008)

Fotografía: lavanguardia.com