DONDE ANTES VIVÍAN ESCRITORES Y ARTISTAS, AHORA DUERMEN TURISTAS

Fotografía: Plaza Real
























Oleguer Junyent, Mariners







Grafitti escrito en una pared de la Plaza Real:

DONDE ANTES VIVÍAN ESCRITORES Y ARTISTAS,
AHORA DUERMEN TURISTAS

Aplíquese la frase a periódicos, revistas culturales e incluso libros,
y podremos resolver el sofisma literario
(o mala baba sublimada y prosificada) que nos plantea el pensionista Elitista con la pregunta "Qué es literatura?
Narradores, poetas, artistas y periodistas no andan menos mareados por las urgencias del Siglo que los otros mortales, y andan de un lugar a otro, de una librería a otra, de una galería a otra, haciendo muecas (de triunfo o de fracaso, depende, como dice la canción).

Gesticulemos, pues, y no nos asombremos tanto de la falta de originalidad literaria.
O hagamos muecas inconformistas, como dice Stendhal en sus memorias, "Vida de Henry Brulard":

Es un arte en el que hice rapidísimos progresos. Yo mismo me desternillaba de risa de las caras que ponía para hacer reír a los demás. En vano se opusieron después a mi afición creciente por las muecas, afición que aún conservo y que me hace a menudo reír debido a los gestos que hago cuando estoy solo.
Cada vez que pasa por la calle un fatuo con semblante afectado (Monsieur Lysimaque, por ejemplo, o el conde..., amante de Madame Del Monte) imito su gesto y me río. Mi instinto tiende más bien a imitar los movimientos o, más exactamente, los gestos afectados de la cara antes que los del cuerpo.

Un cronista de Barcelona